Passará

Ninguém escreve uma canção.
Elas nascem de si!
Representam as coisas que acontecem cada dia ao nosso redor.
Escolhe a tua...
Viver te custa tanto, e não sorris nunca!!!

Cuidado! Todas elas, as canções, são ciganas, são ágeis...
Roubam as poesias por engano!!!
E elas, elas não curam amores e doenças... não acredite nisto!
Mas aquela pequena dor que a existência nos dá, passa... passará...
Se uma criança ali, na cidade, a ver a vida que vai mal, como tu,
e que nos mata todas as ilusões, com a canção, passará!!!

Por cima de todos... mas passara...

Acabará em cima do banco, com todos os porquês, ou quem sabe ainda,
as angustias de uma rica pobreza...
falará dos amores que não tens, porque perdeste dentro de ti...
Em qualquer passado e te lembras... passará.

Pirilampos tropeçam e cantam no escuro...
Pois cedo ou tarde, pirilampos ou galos,
esta pequena dor que ha em ti, que ha em mim, que ha em nos,
e nos faz sentir como marujos a deriva, do vento e da saudade,
a cantar uma canção que nem conhece, mas que apenas aquele ritmo,
aquela pequena dor, que seja amor, que seja ódio, passará.

Passará, sim.... Mesmo que facas somente lá, lá, lá....
Se a canção veio a sua mente, cante-a... servirá...

Que seja, a dor sempre passará!!!